El amor

El amor es un desencanto de los otros: porque discriminar es deshacer la masa a la cual se desprecia, hurtarle el protagonismo que desmerece para centrar la obsesión en un objeto humano cualquiera. No nos enamoramos por filantrópica iniciativa, sino por obligación de cierta hipócrita misantropía que satisface su sed de masacre escogiendo, entre la muchedumbre, a un único ser para torturarle. Y es precisamente el suicida, que comprende el carácter intolerable de la vida, víctima propicia del amor, por razón de abismarse con aquello que lo aniquila. Pavese lo descubre en sus diarios: «No nos matamos por el amor de una mujer. Nos matamos porque un amor, cualquier amor, nos revela en nuestra desnudez, miseria, indefensión, nada...» Sólo los suicidas por amor experimentan el amor realmente: ¿quién más sino un suicida reconocerá el engaño, la falsedad, la miseria, el error de enamorarse, sin evitar hundirse en su gravedad, en su abismo, en su agravio? Los otros, quienes se contentan con vivir un teatro aprehendido, no tienen derecho a hablar del amor: les es suficiente, además, con envanecerse puerilmente del paripé.